Raffaella La Crociera rivive nella sua casa attraverso gli scritti poetici, gelosamente custoditi dai famigliari come una preziosa reliquia. A leggere quelle righe si ha l’impressione di trovarsi davanti non ad una fanciulla quattordicenne ma ad una persona matura. E matura era realmente Raffaella, perché la sofferenza supplisce spesso all’esiguo numero degli anni.
Vogliamo far gustare ai nostri amici questa fresca palla di poesia; è il riflesso di un’anima che guarda; guarda le persone, guarda le cose, e giudica con una semplicità spontaneamente vera che dà una senso di smarrimento e di stupore.

In un canto abbandonata
sta una bambola sperduta.
La padroncina ormai l’ha dimenticata,
perché un’altra più bella ne ha ricevuta.
Piange la bambola sola;
piange per la malinconia;
ella sa ormai, che verrà buttata via.
Calata è la sera; la casa è silenziosa;
la città dorme, tutto riposa.
Solo qualcosa si muove nell’ombra,
si muove nel buio; simile a quello di una tomba:
è la bambola. La bambola che singhiozza;
ella ha capito perché l’han lasciata: ella è di pezza;
triste rammenta i giorni beati e lontani
quando la bimba, al vederla, batteva le mani;
piange, la chiama, le chiede pietà,
la bimba dorme, non risponderà.
Ma ecco è la fine, un forte singhiozzo
le spezza il piccolo cuore di pezza.

(Roma, 11 maggio 1954)

Dov’è? dov’è quella voce argentina
che inondava la casa di gioia?
Dov’è quel caro piccino che non conosceva la noia?
Non c’è; l’han portato via, ma dove? Altrove?
Ritornava trafelato da una corsa
e cercava del padrone la carezza.
Non c’era nessuno; c’era solo tristezza.
Le porte chiuse; non si poteva entrare?
Perché? Che c’era da guardare?
Attese, attese che il padrone uscisse
Ed entrò piano con le zampine perché nessuno udisse.
Che vide? Non lo seppe a nessuno raccontare,
perché un povero cane non può parlare.
Ma vide e capì che il padroncino dormiva:
abbaiò piano, languì, ma lui non si svegliava;
e lo lasciò, era troppo bello in mezzo a quei fiori
e si mise ai suoi piedi, perché nessuno lo vedesse o lo cacciasse fuori.
Ma poi anche di quel cane ebbe luce la mente;
non voleva, mugolò, ma nessuno lo sente;
guarda il piccino; e dite perché?
Anche un cane può piangere, che male c’è?
Si rasserenò; non c’era nulla da fare
s’accucciò di nuovo, e si mise a guardare.
Poi chinò il capo e chiuse gli occhi per sempre.
Trascorsero le ore; trascorsero lente
e quando a sera entrò il padrone così li trovò
in mezzo a quei fiori e corone.
Dagli occhi stanchi, incavati allor di quel signore
si sciolse l’odio, che aveva trafitto il cuore;
pianse e capì che dovevano essere lasciati così.

(Roma, 16 maggio 1954)

Timido, silenzioso
bianco de gesso e carcinaccio,
lavora sempre operoso
ar gelo, ar sole, ar ghiaccio.
Su travi a mezz’aria sospese
se ‘n ‘canta travorta a guardà
co’ l’occhi sui fissi ner voto
immobile immoto,
che spesso nun se sà.
Sò li sogni de’ ‘n muratorino,
sò poveri sogni semprici e innocenti
sò castelli de carta, abbattuti dar vento
sò sogni strani, che solo lui pò fà,
ed è felice e contento perché sà
che nemmeno er principale suo tanto potente,
que’ li sogni no, nun li potrà levà.
Su travi a mezz’aria sospese
lui tutto vede quanno sta lassù.
Tutto ce scopre e ce trova
puro la mamma sua che ‘n’ terra nun c’è più.

(Roma, 9 agosto 1954)

Giranno distratta pe casa,
tra tanta robba sfusa,
ha trovato: ah! come er tempo vola,
er zinale de scola.
Nero, sguarcito,
Un pò vecchio e rattoppato,
è rimasto l’amico der tempo passato.
Lo guarda e come se gnente
a quell’occhioni
spunteno li lucciconi,
e se rivede studente
allegra e sbarazzina
tanto grande, ma bambina.
Lo guarda e come un’eco risente
quelle voci sommesse: Presente!
Li singhiozzi, li pianti,
li mormorii fra li banchi,
e senti…senti…
pure li suggerimenti.
Tutto rivede e fra quer che resta,
c’è la cara sora maestra.
Sospira l’ècchese studente, perché sa
che a scola sua non ce potrà riannà.
Lei cià artri Professori, poverina.
Lei cià li Professori de medicina.

In un negozio di balocchi
il pendolo ha scoccato gli ultimi tocchi
ed ecco per magia e combinazione
si muovono i giocattoli dallo stanzone.
C’è l’orsacchiotto, il fantoccio, il soldatino e la damina di coccio.
E’ un gran momento quello,
perché si dovrà decidere un duello;
scendono in lizza
il soldatino e l’orso di pezza:
in palio c’è la damina di roccablé.
Ma nella disfida
alcune grida:
l’orsacchiotto, da tutti ben voluto
è deceduto.
Accorre la dama
con dolci parole lo chiama;
ma è inutile, la fatalità è stata dura
dal corpo inerte dell’eroe, esce segatura.

(Roma, 11 maggio 1954)

In una grande poltrona, sprofondato,
legge Pierino con boria un giornale parlato.
Cupo, serio, fa gli occhi grandi ed esclama: oihbò!
Eppure in segreto vo dirvi una cosa che so.
E’ vero, lui sta leggendo disinvolto,
ma sta leggendo un giornale capovolto.

(Roma, 9 giugno 1954)

Vola leggera, cullata dar vento,
‘na bolla de sapone
è sbucata da ‘n balcone
e ‘mo se dirigge ner firmamento.
E’ felice, è contenta
è libbera e nun lo sa
che se nun sta attenta
ar primo ‘ntoppo scoppierà.
Ve l’ho detto, è ‘na bolla de sapone
è ‘n sogno, ‘n’illusione,
lontata assai da la reartà
e come è nata, così svanirà.
Gira, traballa
nun sta ferma ‘n momento
pare ‘na farfalla
ed er vento se l’è presa pe’ divertimento.
Illusa, spensierata
vola de’ qua e de là
ride gaia, ‘ncantata
su la grande città.
E’ dorce è bella
te viè voja magnalla,
‘nvece è amara come ‘na illusione
perché se sa, è ‘na bolla de sapone.
Calma, lenta ‘nun vola più
nun è ‘na bolla de sapone
è ‘na goccia che scenne giù.

(Roma, 30 giugno 1954)

Tra le molte cose di zucchero, in una vetrina
appare una damina.
A lei, vicino c’è un cavaliere
nella sua divisa di cioccolata è assai fiero.
Buondì, madama, dice il soldato;
posso invitarla nel mio castello di cioccolata?
C’è pronta la carrozza di torrone
che aspetta giù al portone.
Ma ahimé, la povera damina, con tutti quei complimenti, rossa diventò.
E nel suo rossore si squagliò.

(Roma, 20 giugno 1954)

Tra le rose e le viole d’un balcone fiorito,
spunta d’una bimba il visino appassito:
gracile, smunto senza colore
come se mancasse il sole ad un fiore.
E ne manca del sole, povera piccina:
essa è malata, è una malatina.
Coglie un fiore, il profumo ne aspira, poi lo butta:
così è la sua vita, una vita distrutta.
Anch’essa era un fiore, fresco e profumato;
ma poi venne la falce e lo ha tagliato,
e con la mano fredda di ghiaccio
le tagliò lo stelo, le portò via della luce il raggio.
Ora è lì, ed ignora,
ama la solitudine, ama restar sola;
giacché per lei la vita è ridotta,
in una tristezza, in una cruenta lotta.
Tutto è perduto:
e lei lo ha capito.
Triste, muta, mai sorriderà,
le manca il sole, la vita, la felicità.

(Roma, 30 maggio 1954)